Я хотела бы быть карандашем, тем, которым ты пишешь.
Я хотела бы быть программой, в которой ты печатаешь.
Я хотела бы быть строчкой из твоего стиха.
Я хотела бы быть сигаретным дымом, что ты выдыхашь.
Я по-прежнему люблю тебя. Я тогда просто этого не поняла. Прости.
Я с тобой даже тогда, когда в постели ты прикасаешься к другой.
Ты снова и снова в моем сне и приносишь мне боль. И мне страшно. Но это ты.